quinta-feira, 11 de junho de 2009

1 Sem quase nada/
faço o que tem que ser feito/
sem virtude, quase sem desejo/
crivado de dores neste onde quer que seja.

Fumo ou bebo/
ou não bebo nada e não fumo/
e subo e desço escadas/
como se fosse abrir uma cova na palavra cemitério.


2
Digo que as coisas em mim não prestam/
digo que o vento é podre/
digo que a hora não tem vergonha na cara/
e que os homens não deveriam ter rosto.

Digo que meu nome é este ou aquele ou qualquer outro/
e que minha voragem é comer de olhos fechados/
saboreando este nada que me assola/
com os dois pés no peito e mais o tal nó na garganta.

3
Seco e sem vida/
nada procuro/
alguém em mim morreu/
antes do assassinato daquele imperador.

Ando com as mãos no bolso/
e acho que deixei de ser o que era/
e assim dobro esquinas e mais esquinas/
com a alma enlameada e hálito suspeito.

4
O som antes do antes/
antes de tudo/ antes do antes/
antes dos nomes/ antes das coisas/
os uivos/
e gritos/
e gemidos/
e grunhidos/
em qualquer espírito atormentado.

O som antes do mundo/
antes do antes do mundo/
antes de tudo/antes dos nomes/
antes das coisas os gritos/
os gemidos e grunhidos/
embaçado o antes do antes/
das trevas/ do mundo/ do antes.

terça-feira, 2 de junho de 2009

POEMAS SEM NADA

  1 duas mãos e um copo/
entrelaçados e sem vida/
e quase tudo silêncio/
de quem morre sem alarde.

   duas mãos quase sem nada/
tateando o adjetivo escuro/
para reencontrar o que não é dito/
pela chuva que espanca as vidraças.

2 devo estar louco/
ou creio que devo estar assim/
sem medidas e abandonado/
     como qualquer lua sem rumo.

devo estar branco ou incolor/
ou com a alma em frangalhos/
por isso estes passos vagarosos e sem sede/
em direção a lugar algum.


3   Um crescendo no peito/
rasga a hora como um pedaço de nada/
engolido por qualquer fantasma indiferente/
no interior de uma casa sombria.

O cheiro de mofo/
invade minhas narinas de sempre/
e assim respiro a vertigem do tempo/
amordaçado neste dia mundano.

domingo, 17 de maio de 2009

FALANDO COM OS MORTOS

1 Acordo como se não fosse/
nem mesmo o mesmo de coisa alguma/
assim quando o adjetivo indiferente/
rebate as sombras que despejam este tédio no quintal.

Sobras de comida se agigantam em meus dentes/
feridos por gengivas que sangram o além de um quase-morto/
mastigo frutas apodrecidas enquanto a terra executa seus movimentos banais/
e o céu acinzentado faz de mim mais um proscrito.

2 Mortos de ocasião/
venham brindar ao fracasso/
de todos os planos e perspectivas/
no substantivo cemitério.

Os caixões estarão abertos/
e os cadáveres estarão a beber mais vinho/
inebriando o que está oculto nas horas/
que denigrem a imundície do mundo.

3
Digo adeus aos homens/
que fazem o bem e o mal/
não delibero mais nada/
inanimado no substantivo armário.

Tenho objetos à minha frente/
que nada fazem e apenas ali estão simplesmente/
e que me olham como se eu fosse este ninguém/
como algo que jamais esteve onde esteve.

4
CONTO DAS HORAS INÚTEIS - TRECHO DE UM CONTO DE JOÃO AYRES.

ele talvez não soubesse que nada era e então tentou sentir o perfume daquela tarde e viu que não poderia mais estar ali, pois era apenas uma sombra arredia na imensidão daquela lugar e então ele continuou a andar como se fosse isto que não era o que era e nem o que poderia ser e ele então resolveu parar um pouco e tomar um pouco de ar e então percebeu que também era pouco em sua existência pouca e foi minguando como qualquer coisa qualquer e então ele se confundiu com o chão que pisava e com as árvores e com as plantas e com a preposição com e foi perdendo o freio e continuou a fazer o que estava fazendo no ventre do verbo fazer e então ele continuou a andar e a fazer e a não ser mais do que isto que minguava em sua mente e ele então era isto que devia não ser e ele então era o ar, o frio, o calor, a infinidade de tons naquele canto qualquer,matéria bruta encravada na vastidão do cosmos.....

segunda-feira, 11 de maio de 2009

POEMAS ESCOLHIDOS

1 preciso de um tanto/
de coisa alguma em minha alma/
como quem come biscoitos estragados/
enquanto a hora não passa.

preciso de um relógio/
quebrado na indiferença dos séculos/
para zombar do tempo/
ao andar sempre de costas para o sol.

2 minha fé é a fé dos loucos/
que dormitam em meus pesadelos de sempre/
em mim apodrecem todas as certezas/
quando jogo cartas na praça.

cansei de dizer aos homens/
as coisas de sempre e me perdi/
e uma torrente de palavras tomou de assalto/
o que restava de meu nada num corredor escuro.


3 minha morte é a de todos/
que abrem ou fecham portas/
e que se atiram num lago seco/
sorvendo a lama do instante.

sujos de cara limpa/
em suas almas empalhadas por demônios/
eles que agora entoam uma canção antiga/
ao lado dos porcos que ruminam a palavra cansaço.

ASSASSINATO EM FAMÍLIA-TRECHO DE UM CONTO DE JOÃO AYRES

- acordar é uma arte inútil.
o corpo envelhecido e lento não pode nunca fazer o que quer.
não pode pular muros ou amar de forma selvagem a mulher que está ao seu lado.
pode apenas recriar o que já foi, deste ou daquele jeito, mexendo de um lado a outro como se já não fosse nunca o que fosse.

-é assim que ele levanta da cama e caminha na direção do tal banheiro e lava o rosto e escova os dentes com a tal escova, a insuportável escova que machuca a sua boca com gosto de nada.

-é assim que ele urina e defeca o que resta de sua existência macerada pela insuportável rotina.

- sabe-se ainda que ele não gosta de ser o que parece ser quando se sente obrigado a enfrentar o seu reflexo no espelho rachado no interior de sua intimidade menor.
sua alma triste consegue enxergar o além destes dias passados em companhia deste nada.
ele não quer morrer assim, não quer ir embora deste jeito. ele e o revólver ou pistola. frente a frente e ao lado de sua esposa ou cônjuge que se recusa a lhe dar a mínima atenção.
ele diz que ela precisa ouvir o que ele tem a dizer antes de ir embora. ele diz que ela sempre foi indiferente à sua dor, a seu desespero.
-ele primeiro atira na perna, na sua perna já tão gasta pelos tantos anos andando e suando pelas ruas do centro da cidade. jorra o sangue e ela agora o olha e não demonstra emoção alguma.
- ela pede para que ele atire na cabeça, mas que vá para o quarto e que seja o mais discreto possível, pois afinal sua mãe e seus convidados virão para o jantar.

sexta-feira, 24 de abril de 2009

POEMAS DAS HORAS INÚTEIS.

1 
Martelo a boca do monstro/
que faz das palavras o que elas são/
quando as mesmas devoram o tempo sem a graça dos defuntos/
que se calam em sinal de profundo desprezo.

Martelo o mundo que se abre/
quando acordo com o peso da palavra corpo em meu peito/
e em mim tudo se vai como as águas da memória/
degenerada na palavra solidão.

2 
Minha hora/
já passou/
e o que foi/
nunca será.

O tempo/
não olha para trás/
como a vida/
na mornidão dos homens.

Minha hora/
já passou/
no relógio/
indiferente.

O relógio/
e as horas/
que ignoram/
   o correr das almas.


3 

Minha tristeza tem asas/
tem a angústia das marés/
e o ódio dos demônios/
que afligem os homens de bem.

Minha tristeza tem chifres/
que perfuram o ócio dos porcos imundos/
e tem ainda o sangue proscrito/
que escorre no além de horas vazias.

4 
  
pouco ou quase nada/
acordo e desfaleço/
pouco ou nenhum/
em mim apenas buracos.

pouco ou quase nada/
andando por aí/
procuro quanto mais me desconheço/
meu rosto nas esquinas.

pouco ou quase nada/
é assim e assim será/
e  como nunca sigo em frente/
e como nunca dobro esquinas/
sempre pouco em ninguém.



5

Este dia assim/
com gosto de pouco/
regado a sangue e pus/
com os joelhos ralados.

Este dia assim/
com esparadrapo na testa/
e com o firme propósito de fustigar/
a inclemência do adjetivo obscuro.


6 
Troco de rosto/
quando estou sozinho/
ou quando o adjetivo sozinho/
é demais para mim.

Troco de pronome/
toda vez que me perco/
 e ele e não eu faz questão de enlouquecer/
bem em frente ao quase nada.


7 
Esta dor que me persegue/
tem o nome de uma tia falecida/
que anda sempre com a palavra pistola/
no bolso esquerdo de um casaco velho.

Ela me espreita sempre que pode/
e ameaça o destino de minha sede/
de palavras que brotam dos esgotos e buracos/
repletas de gosma e de um negrume insuperável.



sábado, 11 de abril de 2009