POETAVIVO

POEMAS

2012-01-20T02:06:00.000-08:00

1 Sem quase nada/
habito as profundezas/
quando em mim tudo desfalece/
no substantivo escuridão.

O frio e o tédio/
sorvem lentamente o substantivo chá/
e assim reencontro minha matéria de nada/
nas horas que se arrastam nos calabouços.

2 Dois mortos que não conversavam/
olhavam um para o outro/
dois mortos que são o que parecem ser/
dois mortos estirados no substantivo calçada.

Concretos e inexpugnáveis os dois mortos/
que tinham os cabelos negros e o olhar rútilo/
dois mortos que são o que parecem ser/
um pedaço de qualquer coisa jogada na lata de lixo.

3 Um pássaro que agoniza/
no advérbio lentamente/
é duro mastigar o alimento em frente ao mesmo/
minutos antes do fim do mundo..

Um pássaro que agoniza/
no advérbio lentamente/
enquanto o universo se contorce embevecido/
ao engolir as entranhas deste nada.

POEMA

2011-07-30T17:37:00.000-07:00

1 Endurecido agonizo em silêncio/
como a tal pedra que não rolará ladeira abaixo/
arranco das palavras o que os mortos possuem/
por isso este gosto de nada na boca tarde da noite.

Vertiginoso proclamo o fim/
destes dias mornos em companhia dos ascetas/
pois que estou para as nuvens que sangram no céu qualquer/
ou para as facas que carregam a insanidade dos tiranos.

A ARTE DE SE TORNAR NINGUÉM

2011-06-04T18:01:00.000-07:00

1 acordo ao não ser quase nada/
acordo igualmente em pouco ser/
acordo ao abrir e fechar portas/
ou ao rosnar no interior de qualquer alma febril.

acordo ao me tornar fumaça/
acordo ao fechar os olhos para o tempo/
acordo ao me tornar ninguém/
rastejando no frio das sarjetas.

2 Não tenho nome/
minha hora é qualquer uma/
minha camisa rasgada de véspera/
minha alma crivada de balas assassinas.

Não tenho nome/
no pronome indefinido ninguém/
meu rosto deformado no incêndio/
nas chamas que devoram minhas entranhas homicidas.

3 Ninguém em mim escuta o que dizem os outros/
entro e saio e ninguém literalmente me segue/
devo morrer em silêncio nestas ondas que batem sem alarde/
açoitado de quando em vez pelo substantivo lugar.

Ninguém em mim escuta o que dizem os outros/
quando as palavras trepidam e o instante borbulha/
assim quando minha angústia é maior na infinidade da aurora/
deste sol que brilha na escuridão do amanhã.

RECEITUÁRIOS PARA VIVOS E MORTOS

2011-03-05T17:00:00.000-08:00

Acordo em presente do indicativo como se nunca houvesse sido coisa alguma. Olho para frente e para os lados para poder ver o que não existe.
Este algo anterior ao que se denomina percepção, este algo que pode ser melhor sorvido no adjetivo embaçado.
Este algo anterior ao adjetivo anterior, este algo talvez mais antigo do que o próprio mundo.
Agulhas impiedosas denigrem a sintaxe em quem fala em mim. Procuro palavras distantes na terra do nunca.
Há decerto alguma ordem necessária neste caos que vomita seus restos à minha frente.
É quando o eu pisa em frutas frescas por desejo de vingança, é quando as entranhas se contorcem em movimentos infinitos.
Não há dor nem muito menos prazer nesta mistura que serpenteia estas manhãs com gosto de nada.
Nada além disto mesmo que nem é o que é e nem o que poderia ser. Nada além do rigor de toda e qualquer grave enfermidade que se revele no túnel escuro do além.

DELCIO CARVALHO, COMPOSITOR DO MILÊNIO.

2010-12-28T09:33:00.000-08:00

   Não tenho o hábito de puxar sardinha, mas quando o assunto diz respeito ao ato de fazer justiça, sinto a extrema necessidade de expressar minha opinião.
   Estudo há um bom tempo a obra de DELCIO CARVALHO e tenho igualmente a honra de ser um de seus parceiros.
   Na minha humilde opinião, humilde e sincera opinião, trata-se aqui de um dos maiores compositores da música popular brasileira.
   A originalidade de suas letras impressiona e a força de suas imagens atesta o irrevogável caráter de permanência na mente e no coração.
   A obra de DELCIO fala diretamente às vísceras quando nos invade e nos seduz prontamente.
   No momento mesmo em que começamos a ouvir as peças,momento mágico diga-se de passagem, chegamos à fatal conclusão de que não poderemos mais viver sem as mesmas.
   Muitos só conhecem o DELCIO de SONHO MEU, ALVORECER, VENDAVAL DA VIDA E ACREDITAR, mas ainda desconhecem muitas pérolas presentes nos cds produzidos pela PETROBRÁS e em alguns outros.

   Aqui e agora temos o DELCIO lírico em VENDAVAL DA VIDA, nos mostrando um caminho para revigorar nossas almas:

VENDAVAL DA VIDA

Vou sorrindo

Com o meu interior chorando
Amargando o meu viver sofrido
Assistindo o que se vai passando
Eu vou resistindo
Resistindo
Do meu posto o vendaval da vida
Aplaudindo a quem já vai subindo
E amparando a quem já vem caindo....

ou ainda temos esta pérola que se encontra no cd da PETROBRÁS.

Vou cantando a vida por aí/

colhendo tudo que ela dá/

dando um tom de alegria à tristeza/

que insiste em me abraçar/

felicidade é ilusão/

e de ilusão/

eu vivo sem parar/

dissimulando o canto que mora em meu olhar....

ou ainda cantando a natureza atestando o caráter universal de sua obra jamais piegas...

Olha como a flor se ascende
Quando o dia amanhece
Minha mágoa se esconde
A esperança aparece....

ou ainda em tom de contestação sem perder a essência poética em VELHA CICATRIZ:

Nós convidamos essa massa aí
Pra ser feliz ao menos uma vez
Pra escolher a sua direção
E obececer somente ao coração

Nós convidamos essa massa aí....

ou ainda em tom melancólico e profundamente poético em CADÊ A FESTA:

Cadê a festa
A vida anda triste as almas desertas
Não vejo sorriso por toda cidade
Nem mesmo o perfume que exala da noite
Nem mesmo a cantiga na boca do vento
La vai o meu samba chorando saudade
Lá vai a saudade em busca do amor

Prá onde foi a festa e o prazer
Toda alegria de viver....

Este DELCIO CARVALHO, versátil e ao mesmo tempo extremamente coerente, nos arrebata e, quando conversamos com o mesmo de forma natural e positiva, descobrimos ainda mais na sua simplicidade a razão para o sucesso inquestionável.

Sem dúvida alguma, um compositor especial que figura entre os grandes bambas do cenário nacional de todos os tempos.

JOÃO AYRES, POETA,COMPOSITOR E PARCEIRO DE DELCIO CARVALHO.

POEMAS

2010-10-24T15:50:00.000-07:00

1 Da carne e pela carne/
para longe em qualquer um/
retomo a desordem do tempo/
para me perder em abismo.

Do sangue e pelo sangue/
para extrair a dor de sempre/
é simples morrer à noite/
com um tiro certeiro na alma.

2 Um homem caminha/
no abandono de sua sombra/
e não sabe voar/
e nunca teve garras/
e nunca soube dilacerar o alimento qualquer.

Um homem caminha/
vazio e com a mente embaçada/
e ele tomba como uma árvore/
no asfalto quente e pouco hospitaleiro.

Um homem definha/
lentamente em alguém esteve ali/
nas horas que antecederam o dilúvio/
nas mãos de um Pilatos indiferente.

3 o frio que me devora/
vem do longe que se desconhece/
antes mesmo do mundo quando apenas havia/
o premonitório silêncio dos proscritos.

o frio que me devora/
vem do longe que se desconhece/
antes mesmo do que o tempo mudo/
que roçava as paredes do caos.

POEMAS DA ALMA INÚTIL

2010-09-10T13:59:00.000-07:00

1 COMER faz mal/
beber até cair infinitivo/
melhor sufocar a palavra travesseiro/
ou estrangular este tédio pela manhã.

Morrer talvez seja o caminho/
para o mundo em nunca mais saiu/
Quebrou a perna num acidente de automóvel/
e na verdade nunca soube que andava.

2 Há verbos que dizem/
que o tempo já acabou/
por isso não há registros nem pistas/
Quando a chuva desmembra a quietude.

Há verbos que dizem/
que as maçãs estão podres/
e por isso revidam os golpes/
      ao rosnar no ouvido dos suicidas.

3 Não sei o que faço/
   quando viro a esquina/
e quando o sinal de trânsito/
jamais sorri para mim.

É fácil cruzar/
     a rua do mal/
fumando o substantivo cigarro/
ou roendo o substantivo unha.

Não sei o que faço/
quando viro a esquina/
concreto ou abstrato/
em carro ou angústia.

É fácil manter/
este vômito na garganta/
enquanto a hora borbulha/
ensopada como um defunto.

CONVERSANDO SOBRE SAMBA

2010-07-31T18:36:00.000-07:00

  OLÁ AMIGOS,

1 Estava eu sentado no tal bar, saboreando a tal geladinha, quando um compositor de pagode romântico insistiu em mostrar o seu trabalho.
   Carregava ele um violão e tocou umas quatro músicas que foram ouvidas por mim com sincero interesse.
   O problema começou quando ele pediu minha opinião acerca de sua produção,e,evidentemente, levando-se em consideração o fato de que estou envelhecendo e sem cara para mentir, disse-lhe que simplesmente não havia gostado daquilo.
   O compositor em questão conseguiu controlar sua ira e deixou o bar com cara de paisagem, ou seja, com ar de quem levou uma dura, mas que não perde a pose jamais.

   2 O samba autêntico não merece isso, estas músicas e melodias rasteiras e sem conteúdo.
   Não sei o que se passa na cabeça destas pessoas, mas gostaria de conversar com as mesmas e perguntar se elas acreditam realmente no que fazem.
   Já era hora desta mídia injusta acolher nossos talentos genuínos.....
   Sou obrigado a concordar com os marxistas e com os críticos da chamada indústria cultural acerca de seus efeitos maléficos na mente dos indivíduos.
   É lamentável que isto aconteça, mas é assim que a coisa anda.


DE QUEBRA:

OUÇAM DELCIO CARVALHO, WILSON DAS NEVES, CARTOLA, ZÉ KETI.
   FAZ BEM PRA ALMA.

POEMAS

1 metade de nada é nada
pouco é aqui só o que é/
metade de meu corpo é o que resta/
na noite vazia e qualquer.

   metade de nada é nada/
pouco é aqui quase ninguém/
e se a morte é assim indiferente/
   pouco é aqui o que é.

2 Um homem sem vontade acorda/
e esfrega os olhos sem destino/
e esfrega as mãos destemperado/
e corta os pulsos sem sentido.

Um homem insano vomita/
na cara do tempo desfalecido/
e assim a chuva castiga/
   seu corpo vão e inútil.

3
moro no canto do mundo/
no mundo do canto do canto/
moro no canto das salas/
  na poeira dos móveis e lustres.

moro no canto dos quartos/
nas baratas e roedores e só/
moro no canto do canto do canto
no canto de qualquer beco imundo.

MANHÃS SEM VOLTA

2010-06-27T04:50:00.000-07:00

1 Parece que o tempo/

está a desnudar este tédio/

que é como dizer/

que as rugas rimam com a palavra rosto/

perdido e devidamente machucado/

pelos anos de amargura e dor.

Parece que o tempo/

está a se enroscar em espirais de fogo/

para arder como o nada que assola a alma/

lentamente corroída pelos ventos de ocasião.

2 Uma casa qualquer/

no canto da palavra lugar/

destruída na palavra pesadelo/

em frio intermitente nos pés.

Uma casa qualquer/

em portas e janelas abertas/

cuspindo o sol que se agiganta/

na pachorra de cães que farejam o além.

3 Uma manhã sem volta/

em ninguém esteve ali/

e mais a mesa e a cadeira/

e mais o copo e a garrafa/

vazia e sem destino.

Uma manhã sem volta/

com cheiro de morte e no mais/

os cadáveres que ali estiveram/

a mastigar o tédio infinito/

na lama de corpo presente.

QUESTÃO METAFÍSICA - INICIANDO A PROBLEMÁTICA

2010-06-13T11:32:00.000-07:00

Caros Amigos,

1 Em que pesem todas as possíveis diferenciações entre poesia e letra de música, vamos aqui tentar desmistificar este tão abordado tópico nas rodas de intelectuais da cidade.
Confesso ainda que estou cansado destes esquemas teóricos que se arrastam durante anos e que conseguem, cabe algum crédito a este tipo de postura, arregimentar vários seguidores.
Parece que a distinção entre letra de música e poesia diz respeito ao fato de que a composição não pode ou não deve existir sem a melodia. Elas caminham lado a lado e, em geral, quando é lida sem a mesma, perde muito em vigor ou intensidade.
Ouço ainda argumentações relacionadas a uma maior sofisticação na estrutura da poesia, a uma maior elaboração em nível de conteúdo e técnicas de versificação e ritmo. Há ainda observações calcadas no fato de que os poemas em geral são mais longos envolvendo um enredo ou tema mais intrincado e coisa e tal....

Devo dizer que até aí morreu o bode. Ainda não fui surpreendido por nada ou por ninguém neste sentido.
Ao mesmo tempo, acho lícito acrescentar que experimento sensações diferentes quando sou arrebatado por ambas....

2 O termo poesia aponta para um fazer. Diz na sua raiz de uma criação, refere-se portanto ao ato de criar.
Lemos DRUMMOND, SIMONE BRANTES, SYLVIA PLATH, JOÃO DE ABREU, CYANA LEAHY, CLIMÉRIO FERREIRA, FERREIRA GOULART, MANOEL DE BARROS, NELSON MENDES. PAULO ANDRÉ, LELÊ FERNANDES e tantos outros poetas maravilhosos...

Ouvimos PAULINHO DA VIOLA, NELSO SARGENTO, NELSON CAVAQUINHO, ISMAEL SILVA, PAULO DA PORTELA, CARLOS CACHAÇA, ATAULFO ALVES E DELCIO CARVALHO...

Lemos e ouvimos e experimentamos um prazer sem igual quando recitamos os poemas ou as letras de música, o prazer oral a que se refere Roland Barthes.
Lemos e ouvimos poesia e letras de música em saraus e encontros por toda a cidade.
Lemos e ouvimos e cantamos em versos esta vida que nos surpreende a cada instante.

Vejamos então esta letra de PAULINHO DA VIOLA:

PARA UM AMOR NO RECIFE

a razão por que mando um sorriso
e não corro
é que andei levando a vida
quase morto
quero fechar a ferida
quero estancar o sangue
e sepultar bem longe
o que restou da camisa
colorida que cobria
minha dor
meu amor eu não me esqueço
não se esqueça por favor
que voltarei depressa
tão logo a noite acabe
tão logo este tempo passe
para abraçar você;

Vejamos esta letra de DELCIO CARVALHO:

A LUA E O CONHAQUE

Pra que fugir
Se as lembranças não vão te largar
O remorso vai te perseguir
E te afligir até cansar
Pra que chorar
Se no mundo não há mais nos dois
Nossa festa acabou
Nosso céu desabou

Sei que estás sentindo
Desprazer na solidão
Sombras na parede
Folhas mortas pelo chão
A noite pesada sem ter pressa de passar
A lua e o conhaque misturando-se no ar
Ah, se tu soubesses quanta coisa se perdeu
O quanto esbanjamos pela vida tu e eu
Melhor é esperar
O sol despontar
Com ele achar um jeito de sorrir e de cantar;

Que tal amigos?

Sem melodia já são lindas e com melodia então nem se fala.....

A sensação que experimento quando sou tomado por estas composições é maravilhosa. Ultrapassa estas distinções menores, está liberta destes grilhões teóricos que imobilizam as manifestações da alma.
Lendo e ouvindo as referidas habito diferentes lugares decerto, mas afirmo que estes lugares estão muito mais próximos de um despojamento do que das esquálidas racionalizações acima mencionadas.
Estão para além, estão literalmente meta.

POEMAS DE SANGUE E DOR II

2010-06-03T12:36:00.000-07:00

1 Uma mão suja a outra/

e a outra mão suja desanda no tempo/

borrando paredes e urinando a esmo/

no frio do silêncio ainda mais e mais maldito.

Uma mão suja a outra/

com tinta ou com graxa de sapato ou talvez/

as mãos que desenham o vazio desta hora/

sem piedade alguma, sem cor, sem vida e sem quase nada.

2 Quero comer um pedaço de nada/

mastigando a palavra fruta/

mastigando a palavra pão/

mastigando a palavra tédio.

Quero beber um bocado de nada/

ingerindo o substantivo veneno/

ingerindo o substantivo oceano/

ingerindo o adjetivo depressivo.

Quero comer e beber um pedaço-bocado de nada/

mastigando-ingerindo o que não mais resta do instante/

mastigando-ingerindo o correr da palavra rio/

como estas sombras que se ausentam na noite.

TRECHO DE MONÓLOGO DO DESACERTO DE JOÃO AYRES

2010-06-03T12:15:00.000-07:00

- Minha mãe costumava dizer que eu era torto, que havia nascido assim deste jeito e que morreria assim deste jeito que era o mesmo que dizer que eu sempre andaria na direção contrária e que é assim como dizer que pau que nasce torto morre torto e então eu evitava as pausas longas, quer dizer, evitava mais as vírgulas para não permitir a tal intervenção matinal por parte da tal mãe e meu coração foi secando até criar estrias e minhas pernas foram cansando e vieram as varizes e depois mais tarde era só ouvir o mar e esperar a morte em silêncio.....

- e foi assim que descobri que era torto quando fui craseado à esquina e vi o homem tombado no chão com as entranhas expostas e fiquei sentado sem emoção olhando para aquele tanto de tripas assim e pensei até em comer um sanduíche e aí cheguei até a pensar que poderia me tornar médico haja vista o fato de que não senti absolutamente nada ao ver o tal homem todo arrebentado, literalmente morto bem próximo ao meu corpo, um universo vazio naquele chão frio e naquela hora de nada e assim fui me desintegrando e desprezando ou ignorando tudo à minha volta e me tornei esta coisa-coisa que prefere a companhia das paredes deste quarto ou de qualquer outro lugar...

-esta coisa-coisa que prefere conversar com as paredes, observar as sutis mudanças que nelas ocorrem e saber com tristeza que a branca, a alva parede da recepção do hospital está doente, ou seja, apresenta uma infiltração que forma uma mancha e que........

CHORINHO E COISA E TAL

2010-06-03T10:04:00.000-07:00

No século XIX, o termo choro significava mais uma forma de tocar. Até então, não era visto como gênero musical. Somente mais tarde foi considerado como tal.

É fato ainda que sofreu a influência de ritmos originários da Europa como a valsa, a polca, a mazurca, o xote, a quadrilha e também o lundu africano.

Era tocado nos bailes da época e, embora essa denominação sugira uma atmosfera melancólica, a coisa nem sempre se dava dessa forma. Se observarmos com cuidado, nos deliciaremos com uma série de melodias alegres, de andamento rápido e improviso invejável.

Quer queiramos ou não, a absorção desses ritmos estrangeiros por parte de nossos músicos foi fundamental para a formação de nossa identidade musical.

O choro ou chorinho exige extremo domínio instrumental mesclando erudição e malandragem, conferindo-lhe certamente uma brasilidade sem igual. Os conjuntos de choro são chamados de regionais e os compositores recebem a denominação de chorões.

O nome de Joaquim Antônio da Silva Calado surge como criador do gênero, pois ao que parece, foi dele a ideia de se juntar ao som da flauta, um cavaquinho e dois violões, com improvisação sobre a melodia.

Em termos de estrutura, cabe ao cavaquinho a centralização do ritmo enquanto os violões sete cordas dão base ao conjunto. O pandeiro também adquire extrema importância como marcador de ritmo. As baixarias que, por definição, são as melodias feitas pelo violão, diferentes daquelas do elemento solista, constituem a marca criativa do gênero.

Há certa controvérsia quanto à origem do termo choro. Alguns especialistas afirmam que ele deriva da maneira chorosa ou melancólica de se tocar as músicas estrangeiras nos bailes do século XIX. Chamavam esse tipo de execução de música de fazer chorar. Outros afirmam que deriva do xoro, baile que reunia os escravos nas fazendas. Posteriormente, na cidade, o ch seria incorporado ao termo. Há ainda os que entendem que as baixarias foram responsáveis diretas, sugerindo atmosfera melancólica, para a criação do termo.

De qualquer forma, parece lícito supor que se trata de um gênero musical comprometido com a universalidade, no que se refere ao aspecto instrumental, pois o choro tem linguagem própria, capaz de ultrapassar as fronteiras regionais e nacionais. A controvérsia sugerida pelo termo é sinal de que não há possibilidade de um enquadramento autoritário de denominações.

O choro não tem a abrangência que tinha no passado. Falta-lhe o apoio da mídia, provavelmente pela beleza e profundidade de sua composição e, ainda, pelo fato de que houve, de uns tempos para cá, um decréscimo considerável no que diz respeito à audição de música instrumental. A quase extinção dos programas de auditório e a preponderância indiscutível da cultura televisiva visual devem ser levadas em conta também neste questionamento. Mesmo o choro cantado não encontra espaço na mídia, pois requer ouvido apurado, tanto na composição de andamento rápido, quanto naquelas de andamento mais lento.

Há pontos de resistência como rádios e casas de show que fazem questão de divulgar este gênero. Raramente se vê um programa de choro nas redes de televisão mais famosas. A música de massa, medíocre e ruim, domina o mercado e elimina qualquer possibilidade nesse sentido. Isso acontece não só com o choro, mas também com o samba de raiz, que ocupa cada vez menos espaço nos meios de comunicação. Nomes como Chiquinha Gonzaga, Waldir Azevedo, Ernesto Nazareth, Pixinguinha e Jacob do Bandolim nada significam para grande parte do público

A recepção por esse mesmo público, entendida aqui como resposta a um estímulo externo, e a desinformação em relação aos gêneros mencionados acima são, no mínimo, gritantes.

Não há, no Brasil, bailes nos quais se toca o chorinho para que os convivas dancem. Comparativamente, há pouquíssimas orquestras como as do passado, hoje em dia. Temos muito mais espectadores do que propriamente participantes que se entreguem de corpo e alma ao som brejeiro dos chorões.

O que nos dá algum alento é o fato da redescoberta do choro pelas novas gerações. Cada vez mais, verifica-se a presença de jovens nos eventos espalhados pela cidade, o que significa dizer que nem tudo está perdido.

Cabe destacar também o surgimento milagroso de regionais compostos por gente nova, sem vícios e com muita disposição e fibra, como o grupo Café Brasil.

POEMAS DA SOMBRA E ABANDONO

2010-04-08T15:27:00.000-07:00

1
Pelo buraco/
da palavra buraco/
desencontro as cores/
do adjetivo mortal.

É assim como uma fenda/
que se abre na palavra rocha/
entregue ao silêncio da hora/
sem medidas na escuridão em abismo.

2 Um homem menor/
escreveu num pedaço de papel/
o que restava de sua alma/
e vomitou contente.

Comeu um pouco mais/
em arroz e feijão e bife e salada/
e vomitou novamente/
sua existência em acordar e comer e dormir.

Um homem menor/
resgatou sua verve de nada/
ao estourar os miolos/
bem em frente ao substantivo cemitério.

Um homem menor/
esqueceu-se de vez de seu nome próprio/
ao apodrecer resoluto/
no ventre da palavra além.

3 Os olhos do peixe esbugalhados/
e a memória que brotou da água/
quando tudo assim escorria/
como um pensamento sem paragem.

Os olhos do peixe esbugalhados/
quando a terra e água eram quase um só/
pernas e braços e guelras e caudas/
entre o fosso e o abismo respirando incertezas.

4 Sem nada na mente/
vazio como um copo/
copo de vinho derramado/
no substantivo tapete.

Mãe estirada no sofá/
e o pai que agoniza em silêncio/
quando a alma passa a ser o purgatório/
morder/
rasgar/
ruir.

POEMAS SEM VOLTA

2010-03-09T13:46:00.000-08:00

1 Andar no adjetivo podre/
sentar no adjetivo mórbido/
em quem come qualquer fruta envenenada/
ao lado do cadáver assíduo.

Andar como quem anda e morre/
morrer como quem morre ao andar/
infinitivo em ir no sangue que escorre/
andar como quem anda e definha.

2 Uma cara suja/
ou um rosto sujo/
e uma pia imunda/
no final do mundo.

O final do mundo/
e os olhos mortos/
como duas bolas de fogo/
nos testículos de um boi sem pasto.

3 Quem dorme acorda inerte/
sem vida em café frio e amargo/
comprando o pão que fede/
no hálito maldito dos bruxos.

Quem dorme acorda inerte/
entregue ao inferno da angústia/
que roça o peitoril da janela/
gritando como um vento fatídico.

2010-02-07T09:35:00.000-08:00

1 não gosto do canto/

do canto da palavra canto/

do canto de quem canta quando canta/

não gosto de nada que canta/

do pássaro que canta/

da morte que canta/

o canto dos mortos na palavra tumba.

não gosto do substantivo cemitério/

não gosto de comer os olhos dos abutres/

não gosto de nada que goste de alguma coisa/

não gosto do canto

não gosto do canto da palavra canto/

não gosto do verbo gostar em quem gosta de qualquer coisa/

não gosto do canto, insisto,

não gosto do canto da palavra canto.

2 melhor dizendo/

não tenho nada/

não quero mais nada/

e só sei cuspir o que me dão.

melhor dizendo/

não sei de nada/

melhor urinar sem ser notado/

no ventre da palavra angústia.

3 um balde vazio/

um pneu gasto/

estou assim/

como qualquer coisa inútil.

acordo morto/

com os olhos sem cor/

não faz sentido esfregar palavras/

nem beijar a face deste cadáver que me espreita.

4 sem vontade/

é como um rio/

um rio na palavra rio/

que só sabe mesmo correr.

a pedra atirada/

sempre qualquer uma/

no fundo do fundo/

e só isso e mais isso/

num pronome afogado.

POEMAS DE SANGUE E DOR

2010-01-03T14:11:00.000-08:00

1 Hoje o advérbio hoje está cansado/

e as folhas mortas procuram no chão indiferente/

o azul de um céu qualquer proscrito.

Há frio nas ruas e nos becos/

e os roedores hibernam enquanto a hora não passa.

Hoje o advérbio hoje está cansado:

Ninguém é ninguém em ninguém em nada mais.

2 Sem vontade não mais escuto/

as preces dos suicidas e o lamento de qualquer alma aflita.

O tempo sangra em minha alma e nada pode ser feito quanto a isto.

Estou vazio e inerte na palavra precipício:

No desejo insano de cuspir este meu tédio.

Sinto com a boca/

quando mordo este nada/

e mastigo o que resta/

desta minha existência inútil.

Durmo em leitos de rio/

secos e mortos de véspera/

e as manhãs me sufocam/

estranguladas pelo sol inclemente.

Sem nada no bolso/

sem nada e sem bolso/

procuro nas escuridões/

a seiva que as alimenta.

Sem nada no bolso/

sem nada e sem bolso/

procuro o verbo procurar/

nas sarjetas que ocultam o para sempre.

5 A mãe cospe fogo/

enquanto o pai vomita/

de vez em quando eles vão à praia/

para engolir mais água salgada.

O pai cospe fogo/

enquanto a mãe vomita/

de vez em quando eles vão à praia

para urinar nas ventas de Netuno.

POEMAS AVULSOS

2009-11-08T12:50:00.000-08:00

Veneno é bom/

de manhã bem cedo/

misturado com aveia/

e sangue e pus.

É bom esticar as pernas/

e tentar beijar as solas dos pés sujos/

e tentar abafar o instante maligno/

com o terror que possa ser sugerido pela palavra nó.

Ontem morri mais uma vez/

dobrei as camisas/

e furei os olhos/

e pude guardar meus orgãos

na palavra cemitério.

Meus parentes agora habitam as catacumbas/

e morrem do medo da palavra medo/

e lá estão embalsamados por tamanho desalento/

sussurrando sua vileza na hora inútil.

Rimas Apodrecidas

Maçã e anciã/

com as barbas de molho/

e por isso me encolho/

de mal com a vida/

e assim tiro a casca/

quando a besta masca/

a palavra ferida/

e assim ela não vai/

ela fica/

e a casa cai/

e a tal banana nanica/

é então consumida/

vorazmente/

pelo desespero sem tempero/

da palavra mente.

2009-10-10T17:53:00.000-07:00

1 Sempre que acordo costumo falar com o vento/

costumo falar com a morte que me cumprimenta como se eu não fosse quase nada.

Sinto-me inseto/

literalmente insignificante/

sinto-me ainda menor do que o adjetivo menor/

sinto, em terceira conjugação, que a hora já se faz tarde.

Ele caminha desesperado/

e as ruas crescem de tamanho/

e a palavra tamanho/

martela agora sua mente em frangalhos.

Ele quer comer ainda mais/

para abrandar sua angústia em forma de galeto com farofa/

ele e seus dedos gordurosos/

sendo agora dizimados na extensão da palavra frigideira.

A cozinha dava para o quintal/

O quintal não gostava de correr riscos/

As crianças brincavam fora de si mesmas/

e as horas passavam sem saber o que faziam.

A casa dava para a igreja/

E a igreja dava para onde tinha que dar/

E era assim que morríamos lentamente/

à procura de palavras vazias.

POEMAS DA CRUELDADE E DESTEMPERO

2009-09-06T06:28:00.000-07:00

1 Digo que a porta/

está aberta ou fechada/

ou manchada de sangue/

e de tédio de domingo cinzento.

Digo que as vestes do profeta estão rasgadas/

quando ele transita pelas ruas de um nunca vi/

cuspindo fogo e ardendo em febre/

antes da invasão de todo e qualquer exército sanguinário.

Vendi minha alma/

antes do começo dos tempos/

em minha iniciação/

desconheci as origens.

Bebi vinho/

e vivi como um monstro num labirinto/

devorando moças e rapazes/

em minha sede de carne fresca e leitosa.

Vendi minha alma/

e apodreci lentamente em segunda conjugação/

e fui descendo as escadas do desvario/

como quem mastiga a imensidão de sua dor.

3 Ontem acordei ninguém/

Indefinido em olhos que embaçam a manhã/

Ontem e tão somente ontem/

Não mereci a atenção dos roedores.

Ontem acordei ninguém/

insano e incontrolável na palavra suicídio/

em gotas de orvalho a molhar a face marcada/

por séculos de traição e sevícia.

RESTOS E PALAVRAS

2009-08-30T10:43:00.000-07:00

Comprei um pedaço/

de qualquer coisa-pedaço/

e rasguei com força e comi feito um animal/

os restos dos restos dos restos.

Comprei palavras/

no substantivo cemitério/

e separei lentamente as sílabas/

do substantivo torpor.

Minguante a lua/

sem nada no bolso/

quem se ausenta em mim/

tem cheiro de galho seco.

Reescrevo a vida/

com o que resta deste vinho/

espremido como este sempre/

que agora amassa papéis avulsos.

Tremo em pensar/

que minha hora já chegou/

e acho que ainda estou aqui/

por falta do que fazer.

Já tirei a minha roupa/

e vendi minha alma ao diabo/

Quando encontrei com o profeta/

Que trazia em seus olhos a catástrofe.

4 Tristeza de fogo/

de coisas que caem/

de restos de comida/

no prato de nada.

Desejo absurdo/

de comprar pão tarde da noite/

ou de engolir um tablete de manteiga/

para escorregar como a hora.

Tristeza de sempre/

maldita e silente/

nas nuvens cinzentas/

que transpiram sangue.

Desejo de morte/

de morte e mais nada/

tristeza de folhas/

que dão as costas para o vento.

POEMAS CORROMPIDOS PELO CHÃO

2009-08-10T09:08:00.000-07:00

1 É simples desentortar/
a cara do substantivo regra/
é simples pisar na grama/
e desobedecer o que resta da palavra pai.

É simples cuspir para o alto/
como se a eternidade pudesse se esquecer de si mesma/
assolada pela palavra labirinto/
longe muito longe sem lugar.

2 Dois homens roubaram do tempo/
o tempo da vertigem escura/
que rastejava o vazio da hora/
semente em tremor em seiva bruta.

Dois homens ventavam a solidão/
da chuva que derrubava os copos/
sentados à beira do abismo/
com sede de frio e dor.

3
Sempre que piso em ovos/
furto das trevas o que não é/
castigado por este tremor inclemente/
que trafega em meus dias inúteis.

São marcas na alma que assim marcha/
no pântano ardendo como a chama/
que toma para si o abandono/
de ruas e becos espremidos.

PHARMÁCIA

2009-07-26T11:05:00.000-07:00

Não há lenitivo/

quando o verbo é morrer/

conjugado neste agora/

que desconcerta as raízes.

Tome isto/

beba de hora em hora/

o que resta do que não resta/

e repita a operação de tantos em tantos abismos.

Remédio para tosse quanto custa um/

não sei pergunte ao outro balconista/

para que ele melhor te indique/

um jeito absurdo de definhar mais rapidamente.

Que tal o tal veneno para rato/

ou talvez algo que destrua de forma eficaz o substantivo,

a palavra GARGANTA;

Que tal isto ou aquilo/

ou senão este efervescente de nada,

Que tal isto

ou aquilo

ou talvez

e talvez

este tédio

esta angústia,

este tédio,

Que tal este tal,

Que tal este nada?

III

assim

engula

mais uma vez

respire

bote para dentro

você vai ver

vai se sentir melhor

certamente

assim espero.

respire

e morra amanhã

pois nós dois sabemos

que a doença gosta de comer pudim

antes de se alastrar definitivamente.

vamos, beba mais um pouco/

engula de uma vez

sinta a presença do fim

circulando em suas veias

levante a cabeça

olhe bem nos meus olhos

veja este sempre como a eternidade/

como se esta fosse para a terra do nunca.

NOSSO SARAU DE SEMPRE - JOÃO AYRES

2009-07-26T10:40:00.000-07:00

OLÁ AMIGOS,

Estamos há mais de quatro anos realizando o sarau do Ponto Org.

Todos que já foram lá sabem que não somos egóicos e que todo mundo tem espaço para apresentar e ler o que quiser como quiser.

Tive a honra de conhecer grandes poetas e compositores e fico muito feliz sempre que penso nisso.

É um enorme prazer estar com aquelas pérolas à mesa no primeiro sábado de cada mês.

MANDO AGORA UM FRATERNO ABRAÇO PARA AS SEGUINTES PESSOAS:

NELSON

MARIA HELENA

QUALINO

MÔNICA

TODO PESSOAL DO RECANTO DAS LETRAS

KÁTIA ALVES

FILHA DA KÁTIA ALVES

SILVIO

RENATO ZANATA E BANDA

GILBERTO MAHA

MARTHA JOSÉ

SHEILA REGINA

MAURÍCIO

DELCIO CARVALHO

VICTÓRIA WILSON

ÉRIKA ALVES

CYANA

LÉO FERNANDES

LUCIANA

RAMON

ELAINE GUEDES

MÔNICA II

RENEZITO

SIMONE

PABLO

BILLY DO CAVACO

WELLINGTON

GEORGE

ANDY

CLAUDIO PEGORIM

MARCELO

JOÃO BORGES

MARIA HELENA FERNANDES

AYRES

CRISTINA

ELISA

MERINHA

LEDA

MARIA DO CARMO

JOÃO BAPTISTA AYRES NEVES FILHO

EDUARDO MARMO

JEFERSON

JOÃO DO TANGO

MURIEL MACHADO

SERGINHO

O PESSOAL DO MORRO DO PALÁCIO

JOÃO BAPTISTA AYRES NEVES FILHO

OS POETAS POPULARES

OS CORDELISTAS

O CASAL DE BIÓLOGOS

OS ORGÂNICOS

VÂNIA E SEU IRMÃO

E TANTOS OUTROS QUE SEMPRE APARECEM POR LÁ.

OBRIGADO.

JOÃO AYRES

ENDEREÇO: RUA MINISTRO OCTÁVIO KELLY 231, SANTA ROSA, NITERÓI RJ.

TODO PRIMEIRO SÁBADO DE CADA MÊS.

POEMAS

2009-07-06T09:03:00.000-07:00

1 Estamos sem sorte/
imersos no tempo/
com jeito ou sem jeito/
e com alma de vidro.

É fácil morrer/
e furar o nada/
como quem corre sem motivo/
por aí em por aí.

2 jeito de pouco/
nesta tarde mínima/
como o substantivo café/
entalado na garganta.

basta considerar/
qualquer gosto amargo/
adjetivado e melancólico/
como qualquer fim de noite.

3 esta dor é um vício/
marcado por dentro com ferro quente/
sem pouco e sem nada e vazia como qualquer sopro/
ordinário na sanguinolência que devassa o instante.

esta dor é assim mesmo/
deste jeito em jeito algum/
é fria incorpórea e constante/
como o ônibus de dez em dez minutos.

é uma dor que parece sem si mesma/
despossuída em algum recanto algum/
indefinida em minhas veias suicidas/
que respiram a insanidade dos séculos.

2009-06-11T14:23:00.000-07:00

1 Sem quase nada/

faço o que tem que ser feito/

sem virtude, quase sem desejo/

crivado de dores neste onde quer que seja.

Fumo ou bebo/

ou não bebo nada e não fumo/

e subo e desço escadas/

como se fosse abrir uma cova na palavra cemitério.

Digo que as coisas em mim não prestam/

digo que o vento é podre/

digo que a hora não tem vergonha na cara/

e que os homens não deveriam ter rosto.

Digo que meu nome é este ou aquele ou qualquer outro/

e que minha voragem é comer de olhos fechados/

saboreando este nada que me assola/

com os dois pés no peito e mais o tal nó na garganta.

Seco e sem vida/

nada procuro/

alguém em mim morreu/

antes do assassinato daquele imperador.

Ando com as mãos no bolso/

e acho que deixei de ser o que era/

e assim dobro esquinas e mais esquinas/

com a alma enlameada e hálito suspeito.

O som antes do antes/

antes de tudo/ antes do antes/

antes dos nomes/ antes das coisas/

os uivos/

e gritos/

e gemidos/

e grunhidos/

em qualquer espírito atormentado.

O som antes do mundo/

antes do antes do mundo/

antes de tudo/antes dos nomes/

antes das coisas os gritos/

os gemidos e grunhidos/

embaçado o antes do antes/

das trevas/ do mundo/ do antes.

POEMAS SEM NADA

2009-06-02T11:20:00.000-07:00

1 duas mãos e um copo/

entrelaçados e sem vida/

e quase tudo silêncio/

de quem morre sem alarde.

duas mãos quase sem nada/

tateando o adjetivo escuro/

para reencontrar o que não é dito/

pela chuva que espanca as vidraças.

2 devo estar louco/

ou creio que devo estar assim/

sem medidas e abandonado/

como qualquer lua sem rumo.

devo estar branco ou incolor/

ou com a alma em frangalhos/

por isso estes passos vagarosos e sem sede/

em direção a lugar algum.

3 Um crescendo no peito/

rasga a hora como um pedaço de nada/

engolido por qualquer fantasma indiferente/

no interior de uma casa sombria.

O cheiro de mofo/

invade minhas narinas de sempre/

e assim respiro a vertigem do tempo/

amordaçado neste dia mundano.

FALANDO COM OS MORTOS

2009-05-17T05:52:00.000-07:00

1 Acordo como se não fosse/

nem mesmo o mesmo de coisa alguma/

assim quando o adjetivo indiferente/

rebate as sombras que despejam este tédio no quintal.

Sobras de comida se agigantam em meus dentes/

feridos por gengivas que sangram o além de um quase-morto/

mastigo frutas apodrecidas enquanto a terra executa seus movimentos banais/

e o céu acinzentado faz de mim mais um proscrito.

2 Mortos de ocasião/

venham brindar ao fracasso/

de todos os planos e perspectivas/

no substantivo cemitério.

Os caixões estarão abertos/

e os cadáveres estarão a beber mais vinho/

inebriando o que está oculto nas horas/

que denigrem a imundície do mundo.

Digo adeus aos homens/

que fazem o bem e o mal/

não delibero mais nada/

inanimado no substantivo armário.

Tenho objetos à minha frente/

que nada fazem e apenas ali estão simplesmente/

e que me olham como se eu fosse este ninguém/

como algo que jamais esteve onde esteve.

CONTO DAS HORAS INÚTEIS - TRECHO DE UM CONTO DE JOÃO AYRES.

ele talvez não soubesse que nada era e então tentou sentir o perfume daquela tarde e viu que não poderia mais estar ali, pois era apenas uma sombra arredia na imensidão daquela lugar e então ele continuou a andar como se fosse isto que não era o que era e nem o que poderia ser e ele então resolveu parar um pouco e tomar um pouco de ar e então percebeu que também era pouco em sua existência pouca e foi minguando como qualquer coisa qualquer e então ele se confundiu com o chão que pisava e com as árvores e com as plantas e com a preposição com e foi perdendo o freio e continuou a fazer o que estava fazendo no ventre do verbo fazer e então ele continuou a andar e a fazer e a não ser mais do que isto que minguava em sua mente e ele então era isto que devia não ser e ele então era o ar, o frio, o calor, a infinidade de tons naquele canto qualquer,matéria bruta encravada na vastidão do cosmos.....

POEMAS ESCOLHIDOS

2009-05-11T06:19:00.000-07:00

1 preciso de um tanto/
de coisa alguma em minha alma/
como quem come biscoitos estragados/
enquanto a hora não passa.

preciso de um relógio/
quebrado na indiferença dos séculos/
para zombar do tempo/
ao andar sempre de costas para o sol.

2 minha fé é a fé dos loucos/
que dormitam em meus pesadelos de sempre/
em mim apodrecem todas as certezas/
quando jogo cartas na praça.

cansei de dizer aos homens/
as coisas de sempre e me perdi/
e uma torrente de palavras tomou de assalto/
o que restava de meu nada num corredor escuro.

3 minha morte é a de todos/
que abrem ou fecham portas/
e que se atiram num lago seco/
sorvendo a lama do instante.

sujos de cara limpa/
em suas almas empalhadas por demônios/
eles que agora entoam uma canção antiga/
ao lado dos porcos que ruminam a palavra cansaço.

ASSASSINATO EM FAMÍLIA-TRECHO DE UM CONTO DE JOÃO AYRES

2009-05-11T05:41:00.000-07:00

- acordar é uma arte inútil.
o corpo envelhecido e lento não pode nunca fazer o que quer.
não pode pular muros ou amar de forma selvagem a mulher que está ao seu lado.
pode apenas recriar o que já foi, deste ou daquele jeito, mexendo de um lado a outro como se já não fosse nunca o que fosse.

-é assim que ele levanta da cama e caminha na direção do tal banheiro e lava o rosto e escova os dentes com a tal escova, a insuportável escova que machuca a sua boca com gosto de nada.

-é assim que ele urina e defeca o que resta de sua existência macerada pela insuportável rotina.

- sabe-se ainda que ele não gosta de ser o que parece ser quando se sente obrigado a enfrentar o seu reflexo no espelho rachado no interior de sua intimidade menor.
sua alma triste consegue enxergar o além destes dias passados em companhia deste nada.

ele não quer morrer assim, não quer ir embora deste jeito. ele e o revólver ou pistola. frente a frente e ao lado de sua esposa ou cônjuge que se recusa a lhe dar a mínima atenção.

ele diz que ela precisa ouvir o que ele tem a dizer antes de ir embora. ele diz que ela sempre foi indiferente à sua dor, a seu desespero.
-ele primeiro atira na perna, na sua perna já tão gasta pelos tantos anos andando e suando pelas ruas do centro da cidade. jorra o sangue e ela agora o olha e não demonstra emoção alguma.
- ela pede para que ele atire na cabeça, mas que vá para o quarto e que seja o mais discreto possível, pois afinal sua mãe e seus convidados virão para o jantar.

2009-04-24T13:19:00.001-07:00

POEMAS DAS HORAS INÚTEIS.

Martelo a boca do monstro/

que faz das palavras o que elas são/

quando as mesmas devoram o tempo sem a graça dos defuntos/

que se calam em sinal de profundo desprezo.

Martelo o mundo que se abre/

quando acordo com o peso da palavra corpo em meu peito/

e em mim tudo se vai como as águas da memória/

degenerada na palavra solidão.

Minha hora/

já passou/

e o que foi/

nunca será.

O tempo/

não olha para trás/

como a vida/

na mornidão dos homens.

Minha hora/

já passou/

no relógio/

indiferente.

O relógio/

e as horas/

que ignoram/

o correr das almas.

Minha tristeza tem asas/

tem a angústia das marés/

e o ódio dos demônios/

que afligem os homens de bem.

Minha tristeza tem chifres/

que perfuram o ócio dos porcos imundos/

e tem ainda o sangue proscrito/

que escorre no além de horas vazias.

pouco ou quase nada/

acordo e desfaleço/

pouco ou nenhum/

em mim apenas buracos.

pouco ou quase nada/

andando por aí/

procuro quanto mais me desconheço/

meu rosto nas esquinas.

pouco ou quase nada/

é assim e assim será/

e como nunca sigo em frente/

e como nunca dobro esquinas/

sempre pouco em ninguém.

Este dia assim/

com gosto de pouco/

regado a sangue e pus/

com os joelhos ralados.

Este dia assim/

com esparadrapo na testa/

e com o firme propósito de fustigar/

a inclemência do adjetivo obscuro.

Troco de rosto/

quando estou sozinho/

ou quando o adjetivo sozinho/

é demais para mim.

Troco de pronome/

toda vez que me perco/

e ele e não eu faz questão de enlouquecer/

bem em frente ao quase nada.

Esta dor que me persegue/

tem o nome de uma tia falecida/

que anda sempre com a palavra pistola/

no bolso esquerdo de um casaco velho.

Ela me espreita sempre que pode/

e ameaça o destino de minha sede/

de palavras que brotam dos esgotos e buracos/

repletas de gosma e de um negrume insuperável.

2009-04-11T12:01:00.001-07:00

POEMAS DE CORPO CANSADO.

2009-02-22T06:21:00.000-08:00

1 O que mais me deprime/

é a lata de refrigerante/

bem próxima ao ralo da cozinha/

repleta de formigas senis.

O que mais me consome/

são os restos de comida na palavra pia/

e a tal torneira que pinga indefinidamente/

com jeito de quem comeu e não gostou.

Não tenho habilidade com as mãos/

E só sei que gosto de coçar os pés/

E de enfiar o dedo na palavra nariz de quando em vez/

para ver se minha alma está tão suja quanto parece.

Um chute nos bagos bem dado/

Tem o poder de iluminar uma cidade inteira/

Por isso essa mania de mastigar demoradamente o alimento/

Para que todo e qualquer vazio se desencontre na palavra boca.

3 O tormento e o corpo/

Cansado de véspera/

O desejo de sumir/

Ou de morrer num canto escuro.

O verbo que me angustia agora é ir/

Para algum lugar sem lugar onde não possa mais ser o que sou/

Ir e ir simplesmente/

Cego, manco e ninguém.

As palavras não prestam/

não servem para nada/

ninguém diz o que diz/

na veia de um poema tardio.

Palavras e latas de lixo/

e becos escuros e os ratos/

que sangram inverdades na noite/

subindo a ladeira do inferno.

Urino na palavra chão/

em mim bombas nucleares explodem/

estou de mal com a vida/

ou a vida está de mal com o mal.

A escuridão me convida para um drink/

e meus olhos rastejam como serpentes lascivas/

quando busco os meus pedaços na incerteza/

de quem rasga vertiginosamente a palavra precipício.

Vire à direita e procure/

siga em frente na palavra frente/

e dobre o verbo dobrar cem vezes/

e ande e ande e ande simplesmente/

e é logo ali ou você só pode errar/

de esquina ou de rua ou de avenida/

fique tranquilo, pode deixar/

é assim mesmo/

todo mundo em ninguém sabe.

Pedaços de nada/

na mesa vazia/

é fácil morrer/

cortando a garganta.

A palavra faca/

agora olha para mim/

com jeito de leoa faminta/

com jeito de jeito algum.

8 Matar morrer mugir/

moer, sangrar, punir/

chutar, amar, sangrar novamente/

beijar, sufocar, comer.

Comer e beber na palavra barulho/

o fundo das coisas vazias e sem fundo/

deglutir lentamente o que resta do que não resta/

matar morrer mugir.

Buraco de rato/

é o nome de meu tédio/

que agora dorme sozinho/

estirado na palavra sofá.

Buraco de rato/

gosta de torradas com geléia/

e vive assim desintegrado/

bem dentro de um copo de leite azedo.

Apodreço

cansado

e morto

e só.

é só isso/

e mais a garrafa/

do tal vinho

no tal lugar.

Apodreço/

neste verbo/

deste jeito/

com cara de ninguém.

Apodreço/

deste jeito/

sem jeito algum/

e só.

11 Ando no verbo andar/

de cabeça para baixo/

para baixo da cabeça/

como uma mula sem rabo/

como um rabo sem cabeça/

ou como um mula sem cabeça/

e como um cão de dez cabeças/

vou rosnando por aí.

Ando no verbo andar/

como um rastro obscuro/

no silêncio da palavra silêncio/

vou soprando velas por aí/

na imensidão dos mosteiros/

na vastidão das florestas/

andando no verbo andar/

como se não mais fosse o que fosse.

12 Cinco lobos famintos/

estão em frente à palavra gruta/

e há um corpo cansado/

que dorme o silêncio dos templos.

A lua devassa as entranhas/

deste corpo estirado na noite/

enquanto os lobos uivam silentes/

por puro desejo de vingança.

Olhos fechados/

Boca que entra mosca/

Farinha e água na palavra tigela/

Gotas de orvalho soprando como o vento.

Olhos fechados/

respiração compassada/

passo a passo na incerteza/

do vazio que se esgarça no além.

14 Noite vazia/

na calma da palavra quietude/

uma folha que lentamente se vai/

imune aos galhos das árvores.

A lua distante/

e as estrelas que emudecem/

tudo agora deixou de ser/

há muito quando os monges bebericavam o chá.